In haushaltsüblichen Mengen
engen wir uns ein. Legen Frischhaltefolie
über die Stimmung. Immer, wenn du lachst,
macht meine Haut einen Satz nach vorn.
Ohne mich. Spaltet mich ab.
Die Zahlen steigen wieder
an den Siedepunkt von Worten.
Wir zwängen uns durch Satzengen.
Verdrängen frisch geriebenen Unmut.
Sind gut gekleidet und schweigen
über das Zugvogelglück.
Sigune Schnabel, bisher unveröffentlicht.
Wodurch sind wir eingeengt, manchmal unmerklich abgespaltet von der Stimmung? Schweige oder freue ich mich über das Zugvogelglück?
Kommentar von Johanna Lamprecht
Zeichnung von Philipp Tok
